There isn’t much I’m going to say about this magnificent genre marriage of film noir thriller with highschool drama, except: go, see it. A remarkable script, pitch perfect performances, a multitude of lovely details and references: Just go, already.
I’ll add the thought that kept popping into my head during the second half of the show; how would this concept work if instead of amongst believable, if surreal, high school mobsters, the whole plot would be set among preschoolers, driven around for their misdeeds by the headless torsoes of their parents. I think I’d watch that.

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If anyone were following the reviews on this blog, a pattern of Nazi movie obsession in recent weeks would become apparent. This is partly due to an unchecked adding frenzy to our Netflix queue quite a while ago, and I’m growing a bit tired of it. So this probably explains in part why this documentary of the Kindertransporte, humanitarian efforts in the late 1930s saving tens of thousands of German Jewish children from certain death by sending them to host families in England, didn’t quite manage to grip my attention. It’s a heartwarming story, even if the host families were often struggling with the stressed out children they were receiving, but somehow the movie doesn’t manage to make it stick together. Maybe its the lack of historical commentary and an overarching message of the movie, maybe its just uninspired editing, and dragging interviews. Or maybe it’s just me – the Oscar this movie won in 2001 would suggest that, if I believed awards like the Oscars to be a genuine mark of quality.

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There is mythological evidence from the middle ages, suggesting the Swabians were a jolly, lively people then, full of vigour and joy. You wouldn’t think it today, and the introductory section of this book, meant to show Swabians in the best possible light and endowed with a preface by Cleverle Späth, is a case in point. The most salient features of the Swabian mind, his thriftyness, his shrewdness, his xenophobia, take some stretching to be made into qualities, and with some, most notably the Kehrwoche, even Larson’s well meaning prose fails to create any appeal or sense. The anecdote of Larson interacting with Willy Reichert, Arnulf Klett and the likes are positively painful, but admittedly that might be just to me, and just because they hit too close to home.
Much more interesting and entertaining are his broad sweeps through Swabian history, overloaded in places with genealogical details of the Dukes, or obscure military history of possible interest to his American military audience, but quite boring to me. The book is valuable for its benevolent outsider’s view on my home, that contrasts interestingly with my malevolent insider’s perspective.
Most interesting, however, was this response to the infamous Lied der Schwaben, which, though reviled by true Swabians for its unflattering depiction of local customs, I remember being hung on a plate in our home when I was a kid. I never thought the Lied der Schwaben problematic, in fact considered it quite accurate and liked it for its candidness, if not literary quality. The response, on the other hand, in its attempt to restore Swabian honor is quite utterly horrible. So here you go:

Das “Lied der Schwaben”? –
Der dies ausgebrütet,
aus welchem and`ren deutschen Stamm er sei.
Wo Roheit in der Gossensprache wütet,
sind Art und Herkunft weltweit einerlei!

Humor? –
Der Schwabe liebt ihn tiefer, leiser;
als Geistesfunke stillvergnügter Welt.
Die Leute leben hierzulande weiser
als grobe Torheit grölend dargestellt.

Das Lied der Schwaben:
Uhland hat`s gesungen!
Es schwingt im Fleiß, in Daseinsheiterkeit!
In Schiller, Mörike ist`s aufgeklungen –
und in Motoren dröhnt es erdenweit!

Das Kraftzitat des Götz von Berlichingen
ist menschheitsalter Allgemeinbesitz, –
drum hört man`s auch im Schwabenland erklingen:
zum Beispiel für “Poeten” ohne Witz!

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I have a weakness for the crop of evolutionary psychology and anthropology that has sprung up in recent years, and this one on the evolution of the human chimpanzee and the specific problematic baggage he brings from this evolutionary history is no exception. Of particular interest, both for content, as well as for the insight into the genesis of such book it provides, is the chapter on differential development of human societeties, that later bloomed into a full grown book of its own: Guns, Germs and Steel. Diamond writes delightfully entertaining, and his examples are fascinating. The only drawback is the bleak picture he paints for the future of this planet and our species, sounding just as correct today as it did 15 years ago, when he wrote it. The only difference being that the monster of major climate change caused by us monkeys no longer is something to be feared decades in the future, but seems to wait just around the corner. Maybe we can gang up on it, kill it and eat it. That strategy served us well in the past.

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A curious feature of downtown Seattle is its underground, a collection of basement like areas below the streets, that include sidewalks and doorways. In places it looks like an older city got covered in an avalanche of road, and the inhabitants just accepted the new road levels. Speidel’s book, besides telling the story of early Seattle, centers on an account of how this underground city came to be. He claims that both sanitation (sewer backflow on high tides) and road layout of the downtown area left much to be desired, but attempts to widen and raise the roads met with fierce opposition by the downtown merchants and with legal and bureaucratic obstacles. When in June 1889 a big fire leveled all of downtown, the time had finally come, the city widened and filled in the roads over the following years, and the merchants rebuilt their houses from the ground level up, having to abandon these ground levels once the roads reached their final height and rebuild an entrance in a higher story. Both the books and the guided tours that Speidel’s company still provides in Seattle are a lot of fun – though I hear historians aren’t all too happy with his dramatizations, inaccuracies and lack of proper documentation of dubious sources. But with that caveat as to it’s truthfulness kept in mind, the book is quite entertaining, and the Underground well worth a visit.

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Seit zwei Tagen steht unter dem Fenster meines Büros in Minor Hall, auf der steineren Terrassenfläche, die im Wahrnehmungsraum allenfalls durch ein dickes und langes Wurmloch mit einem Ferienort zu verbinden wäre, und also folgerichtig und hübsch Orwellianisch Minor Beach heisst, ein enormes weisses Zelt in der Landschaft. Von der Zeltdachschräge federt das nordkalifornische Sonnenlicht elegant zurück in die Luft von schräg links unten in mein Auge und sägt am roten Migränedraht, oder auch am blauen; schalten Sie nächste Woche wieder ein, wenn Sie wissen möchten, ob die Bombe explodierte.

Unter dem Zelt hervor drang heute zunächst Unterhaltungsklassik zur Erbauung der versammelten Anzugträger und -gattinnen, später dann die Unterhaltungsrede des Rektors, und schliesslich, aus ergriffenen Graduiertenkehlen, und in hersagbaren Häppchen, der Optometrische Eid. Das Zeremoniell, so rührend wie sonderbar anachronistisch in seiner mittelalterlichen Zünftigkeit, wird begleitet von sanftem Regenfall aufs Zelt, unerhört im Mai, aber es wird eben alles immer schlechter, besonders das Wetter. Ich schwör.

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Sadly, this collection of cartoons mostly shows why Science and Humour are commonly considered to be unmixable substances. A few of the jokes are actually funny, but they’re rarely the ones that actually deal with scientists, or science as such, but rather ones inspired by or loosely based on scientific ideas. A few years back, Carl Djerassi wrote several novels in a genre he calls science-in-fiction (early Science Fiction writers probably would have been horrified by the necessity for that distinction), and if I remember correctly, none of them turned out particularly funny, though he sure tried. These cartoon have the additional disadvantage of stemming from strange, past decades, and so are mainly of interest to historians. Ah, historians, don’t get me started on those. Hilarious!

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This is the story of Monty Mouse, his adventures in the world, and his eventual return to his mother and his home. No need to leaf through the thing, for the cover shows all that’s wrong with this book in a nutshell. To wits: Monty “Mouse” is not a mouse, he’s a stuffed, dead rat, or, more likely, a collection of similar looking, stuffed dead rats. Upon realizing this, the adventurous and quirky photographs instantly turn very tasteless and cruel, not to mention the fact that I feel fooled by the author selling me one mammal for another. Some learning experience. But the worst fault lies with the story itself, for young Monty’s ingenious adventures invariably turn sour, and in the end send him running home for mom with nothing to show for all his inventiveness but a dirty coat. What a rotten message. Look at Monty’s stuffed carcass hanging miserably in what should be the world’s sweetest spot. No doubt he just spoiled his appetite for a nice Brussel sprout dinner, because he is sick from all the cake. That’ll teach him – and it teaches me, too: to run.

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a message written on the clouds

Manche Dinge weiss man, insofern als man die richtige Antwort gäbe, würde man gefragt. Man ist dann aber doch überrascht, wenn die Umstände einem dieses implizite Wissen explizit machen. Ich zum Beispiel hätte die Temperaturunterschiede zwischen verschiedenen Asphaltformen zwar durchaus vorhergesagt, die Intensität der fleischsengende Hitze insbesondere der schwarzen Bitumenvariante erstaunt mich aber doch.

Kühl hingegen schmiegt sich der Kunstfaserteppich bei Kinko’s. Ein Blutrinnsal mäandert durchs Beinhaardickicht vom Knie her abwärts, die Fussoberseite gleicht einem saftigen Steak, und ich frage mich, ob die Gefahr eines Blutstropfens auf dem Teppich wohl Grund genug ist, den Flipflop übers geschundene Fleisch zu ziehen, entscheide aber gegenteilig.

Die Schlange bewegt sich zäh, ich durchsuche den riesigen Raum mit seinen zahllosen verwaisten Printarbeitsplätzen nach jemandem, die aussieht als könne sie Michelle heissen; Michelle hatte mir am Telefon versichert, sich aufs Posterausdrucken zu verstehen wie keine Zweite, ja unter der Hand durchblicken lassen, dass tatsächlich sogar überhaupt niemand ausser ihr wisse, wie das mit den Grossformaten geht. Niemand hier sieht aus wie Michelle, und niemandem hier traue ich Posterausdrucken zu. Vielleicht versteckt sie sich ja.

Eine Kundin hinter mir sieht rot, an meinem Bein nämlich, und erzeugt ein halbdefiniertes Geräusch, ‘are you all right’ fragt sie wohl, und weiss die Antwort schon: natürlich, dufte, danke der Nachfrage freilich. Vor mir in der Schlange ein Wissenschaftler, auch er will ein Poster ausdrucken. Mit wachsendem Fatalismus höre ich mit an, dass Michelle sich im Krankenhaus befindet, dass keiner weiss, ob sie wiederkommt, dass man aber gerne den Auftrag annehme, man werde dann schon sehen, obs klappe. Angel nämlich könne ja vielleicht auch Poster drucken, es kursiert da ein Gerücht unter den Kinkos. Genau weiss es niemand, Angel ist nur nachts da, was mir irgendwie auch die Sache mit dem Fahrrad zu erklären scheint, in meinem Wahn.

Ich habe ohnehin nicht die Wahl, Sarasota ist von der Welthauptstadt des Posterausdruckens gehörig entfernt, und hinterlasse also meine pdf Datei in der bodenlosen Maschine, zusammengelegt mit der des anderen Nerds, mit dem ich nun noch ein wenig im Teppich rumstehe. Er aber hat es sichtlich eilig, stellt ein paar Fragen pro Forma nach der Verletzung, na, das sieht schlimmer aus als es ist, see you at the conference. Und ab in seinen und seinem Mietwagen.

Der Asphalt ist immer noch zu heiss, und an einen Fussmarsch ohnehin nicht zu denken, das Rad unbrauchbar, Handy hab ich Bastion des guten Geschmacks natürlich keins, mein Leben gegen den Klingelton, Fanal des Widerstands. Ich also erstmal wieder nach drinnen gehumpelt, Telefonnummer hab ich auch keine, wozu auch, ohne Handy, von niemandem, aber über Pfiffigkeit verfüge ich im Maxipack, und frage also trotzdem nach einem Telefon, unter Fingerzeig auf die Metzgerei unter meinem Knie, die Mitleidskarte, sie muss doch greifen.

Eine grauhaarige Dame zeigt sich mütterlich, bugsiert mich zum Telefon, rauscht davon, Xerografien anfertigen, aber ehe ich mich umständlich und blutspurfrei auf den angebotenen Stuhl falten kann, rumms, sitzt ein dicker Mann drauf und macht sich Notizen. Blöd daneben stehe hingegen ich.

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he is taking your bike

Die Brücke schwingt sich elegant über die türkise Wasserfläche. Vor zwei Jahren habe ich hier, zufällig vom Rad aus, eine Seekuh vorüberschwimmen sehen, und halte seitdem bei jeder Überquerung Ausschau nach dem Geheimnis unterm Wasser, Delfine, Seekuh, ich bin nicht wählerisch.

Das Rad ist alt, schnurrt aber brav brückenabwärts, die Sonne, auf dem Höhepunkt ihres täglichen Amoklaufes, feuert Salven aus dem Photonenschrotgewehr und trifft mich wieder und wieder. Kunststück, Schummelei.

Mit einem eleganten Schlenker umfahre ich grade noch die entgegenkommende knusprigbraune Joggerin, die Seekuhsuche hatte mich abgelenkt, nicht nachmachen, Kinder. Gefährlich! Ich erreiche das Festland, schwenke nach rechts, an der geschmacklosen zehnmeterhohen Doisneaufotoskulptur vorbei und am botanischen Garten. Der Asphalt glüht, die Palmenwedel hängen so nutz- wie regungslos am Strunk, und ich bin froh über die leichte Kleidung, die ich trage, Shorts und T-Shirt, Flip-Flops, belüftet vom Fahrtwind.

Nochmal rechts abgebogen, auf den Tamiami Trail, vor hundert Jahren die einzige Strasse an Floridas Westküste, heute Highway Nummer 41, und offenbar noch immer einzige Strasse. Alle Autos der näheren Umgebung haben sich hier zum gemeinsamen Glühen und Schmurgeln versammelt, Sattelschlepper dröhnen, Sportwagen brummen, nach zwei Blocks wird es mir zu unangenehm und ich wechsle auf den breiten und menschenleeren Gehsteig. Noch vier oder fünf Blocks sind es bis zu Kinko’s, die Posterrolle auf meinen Rücken, jetzt noch leer, wird sich dort mit Papier füllen, und die letzte Hürde vor Konferenzbeginn genommen sein. Missmutig denke ich an die sechs Stunden bei den inkompetenten Posterdruckern in Berkeley zurück, die mir diese Radfahrt in die Senge eingebrockt haben.

Ein lautes Zischen werde ich erst später mich erinnern in diesem Moment gehört zu haben, denn jetzt bin ich erstmal damit beschäftigt, den Lenker hilflos hier- und dorthin zu drehen, das Vorderrad rutscht mir seitlich weg, und keine Steuerbewegung vermag das zu ändern, aus voller Fahrt kippe ich seitwärts, ein lustiges Heimvideo wäre das sicherlich. Die Luft ist raus, begreife ich jetzt im Fallen, wie kann das aber sein, so plötzlich, severe tire damage, es war aber keine Schnappdornreifenfalle zu sehen gewesen, und rutsche, schräg, den rechten Fuss nach unten gedreht, unters Vorderrad. Das, über einen aus Sattel, Rahmen und Vordergabel gebildeten Hebel, seinerseits von meinem Körpergewicht hinabgedrückt wird. Ursache, Wirkung, Fuss, Knie und Shorts scheuern über Asphaltpapier grober Körnung, dann liege ich still am Boden, für einen Moment, und spüre nicht mehr seine Hitze oder Schmerz, denn erstaunte Ruhe füllt mich einen Moment lang aus bis in den hintersten Winkel der vertrockneten Oberstube.

In wenigen Minuten wird das anders sein, wenn ich barfuss und blutbeinig die fehlenden zwei Blocks zu Kinkos humple, vor den Temperaturen ins kunstrasengleiche Floridagras ausweichend, wo immer es geht, jetzt aber klaube ich erstmal die Posterrolle auf und haue dem Rad erbost und saftig eine in die Speichen. Der dummen Sau.

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