Im Brustkorb eine Standuhr,
Monströs, verziert und alt,
Jetzt schlägt sie grade dreizehn,
Geräusch, das rasch verhallt.
Im Kopf ein Topf voll Pudding,
Geschmacklos, kalt, mit Haut,
Ich schüttel ihn, er schwabbelt,
Erst laut, dann nicht mehr laut.