Als wir einzogen stand in der feuchten Hitze des Jerseyer Sommer ein kaputtes Auto vor dem Küchenfenster, mit eingeschlagenen Scheiben und zerschnittenen Sitzpolstern. Auf der Klimaanlage, die wir wegen der geistigen Gesundheit rasch ins Fenster schraubten, lagen binnen kurzem Zigarettenstummel. Als das Auto weggebracht wurde (es ging nur schlafen, dem Auto geht es gut, keine Sorge), lagen natürlich drunter auch Zigarettenkippen, in einem Bett aus Scherben. Wir zogen die Rollos runter und guckten nicht mehr hin, bis die Hörnchen kamen.
Dann grummelte ich ein paar Tage lang, schulterte schliesslich den Besen, fegte Glasschrott, Kippen und Plastikmüll der letzten Jahre zusammen mit dem ausgewaschenen Lehm aus dem Nachbarsgarten in erst einen 15-Liter-Eimer, und dann noch einen. Man sieht jetzt wieder den splitternden Beton und die bröckelnden Ziegel, und die Tiere zerschneiden sich nicht mehr die Pfoten. Zwei Tage später hatte ein Nachbar zwei Mülltüten aus dem Fenster geworfen, ein paar Tage danach regnete es noch eine Mülltüte und eine leere Vodkaflasche. Man muss Jersey nicht lieben, aber.
Oder halt nicht aber.