{"id":766,"date":"2011-01-04T15:18:21","date_gmt":"2011-01-04T13:18:21","guid":{"rendered":"http:\/\/www.genista.de\/engine\/?p=766"},"modified":"2011-01-04T15:33:38","modified_gmt":"2011-01-04T13:33:38","slug":"silvester-2010","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.genista.de\/engine\/?p=766","title":{"rendered":"Silvester 2010"},"content":{"rendered":"
\n \"\"<\/a>\n<\/div>\n

1
\nZwischen dem zu Eis verdichteten Schnee der Laufrinne auf dem B\u00fcrgersteig und dem Sattelschlepper liegt eine grau \u00fcberpuderte Matratze aus feuchtem Schnee und Harsch, in die ich jetzt trete, um den Schaltungskasten mit Gr\u00fcnlandschaft zu fotografieren. <\/p>\n

Kaum stehe ich auf, materialisiert eine mittelalter, hagerer Mann neben mir, ich habe ihn nicht kommen sehen oder h\u00f6ren, und fragt \u00fcbergangslos: Sind Sie von hier? In einem dr\u00e4ngenden Tonfall fragt er das, als hinge eine Entscheidung von einigem Gewicht an der Antwort, als \u00e4ndere sich durch sie noch der Lauf der Dinge, blosse Stunden vor dem Ende der Zeit.<\/p>\n

Ja, antworte ich, aber noch nicht lange, und unmittelbar ziehen Wolken der Entt\u00e4uschung \u00fcber sein gespanntes Gesicht. Warum fotografieren Sie das? fragt er noch, aber er hat die Hoffnung schon aufgegeben, das ist zu h\u00f6ren, Hoffnung worauf auch immer. Ich mag den Kontrast zwischen dem Schnee und dem schwarzweissen Winter und der bl\u00fchenden Landschaft auf dem Stromkasten, antworte ich, und h\u00f6re, wie ein Relais umspringt im Innern des Hageren, ein metallischer Schnappton.<\/p>\n

Die K\u00e4sten, erz\u00e4hlt er mir, seien im Rahmen eines Schulprojektes bemalt worden, stadtweit, aber niemand sehe die Kunstwerke, beachte sie, und schlimmer noch, Plakatierer sch\u00e4ndeten die K\u00e4sten und die aufgemalten Werke mit Kleister und Papier. Er habe nun gehofft, dass endlich die Zeitung sich der Sache annehme und ein \u00f6ffentlicher Aufschrei durch die Lande gehe. Er seufzt. Dann, abrupt, dreht er sich weg, geht schnell davon auf dem Laufeis, als habe er eine Grenze verletzt und f\u00fcrchte die Folgen. Guten Rutsch, rufe ich ihm nach, er dreht sich halb zur\u00fcck, murmelt Unverst\u00e4ndliches und ist wieder verschwunden.<\/p>\n

2
\nDie Strassen sind beinah leer, selbst das Eis sublimiert oder getaut. Vereinzelt fahren Autos, aber zu Fuss unterwegs scheint ausser mir niemand, nur die gefrorenen Fussspuren zeugen von der Existenz der Menschen. Ich versuche, hinter die dunklen Fensterscheiben zu sehen, ob Vorbereitungen laufen f\u00fcr einen Partybesuch, ob auch andere sich f\u00fcr den Einzelkampf im Raketenkrieg r\u00fcsten, aber nichts regt sich im Schwarz hinter den Gardinen. Bei Lidl keine Raketen mehr, daf\u00fcr eben Prosecco. Warum ich Prosecco kaufe? Weil ich gern, ach, weiss auch nicht.<\/p>\n

3
\nKurz vor Mitternacht trete ich doch noch hinaus auf die schneefreie Dachpappe, die Vorbotin unangek\u00fcndigten Rausgeklingeltwerdens im neuen Jahr: Dachdeckerschweine. Rundum eine Nebelwand, vereinzelte Lichtblitze flackern, aber still ist es nicht hier im Auge der Wolke – Wolken haben \u00fcberall da Augen, wo jemand steht und die Wolke wahrnimmt: verkehrte Welt des Wasserdampfs – still ist es nicht, sondern es knallt entfernt von allen Seiten, im ungef\u00e4hren Takt der flackernden Lichth\u00f6fe. Ohne sch\u00f6ne B\u00e4lle und Flammenregen ist das Ger\u00e4usch aber trist, die entf\u00e4rbte Freude der Anderen. Ich gehe zur\u00fcck in die W\u00e4rme, zur Katze, die sich vor der Lautst\u00e4rke der Tristesse unterm Tisch versteckt. Das t\u00e4te ich auch gerne, aber f\u00fcr mich ist kein Platz mehr, nur f\u00fcr meine Hand noch. Besser als nichts.
\n
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