Search
Monday, February 22nd, 2010

metamechanics of driving

Researchers as far back as Leibniz have pointed out that if you looked into the brain with a full knowledge of its physical makeup and nerve cell activities, you would see nothing that described subjective experience. (Libet, Mind Time, p153)

This kind of argument, recurring in philosophy of mind texts, and frequently made by people who otherwise seem to have their wits about them, is quite flabbergasting, and the dogmatic fervor with which it usually is presented hints at its roots in the desire for metaphysics and transcendence. I literally groaned reading this, earning me some sideways glances in the commuter train.

So let’s see. First problem. The statement by itself is not empirical. All it is is a claim that if you looked, you would find nothing. But so far we have hardly looked at all, we barely even know how to frame the image yet. Put differently, Libet says that there is an explanatory gap between the physical and the mental, and that it can not be bridged. This may of course turn out to be true - though I doubt it - but it is not something we have very much evidence for either way. What evidence there is, however, seems to point pretty clearly to a causal relationship between brain physiology and mental processes and thus weaken the possibility of the gap being real.

But the more fundamental fallacy is that this view confuses the explained, that is, mental life, with the explanation, which is neurophysiological chatter of cells. Of course one does not look like the other. If they did we wouldn’t need a theory, for there would be nothing to explain. This is rather like opening the hood of your car, marveling at the pistons and the crankshaft and spark plugs and exclaiming “Why, there is nothing in here at all that resembles movement of a vehicle, there is just metal parts and gasoline mixture exploding! That there is such vehicular movement can not ever be explainable from these parts, because the two are so very different. There must therefore be an automotive substance in addition to the material one, and it is not governed by the laws of mechanics or physics. When cars die, they live on in their motion.” And so on.

Incidentally: what is it like to be a moving car? Mr. Nagel?

Sunday, February 14th, 2010

liberty city minute

Hinterm Steuer in der silbernen, alten Limousine mit den zu weichen Stossdämpfern schaukelt ein grauer Mann mittleren Alters, mit Vorfahren aus dem Mittelmeerraum, auf der Nase eine Brille mit dicken Gläsern und dickerem Rand. Er sieht ein bisschen aus wie Uncle Junior. Das sehe ich aber erst, als er hinter mir vorbeischaukelt, zuerst sehe ich das sich erweiternde Trapez des Kühlergrills zu meiner Linken, das sich rasch aus seiner sicheren Lage orthogonal zu meiner Fahrtrichtung in eine dazu parallele dreht: der mittelalte Herr mit der Brille überholt mich links, um quer durch mich durch nach rechts abzubiegen, Merkt es aber noch und brüllt “Watch out, you fucking idiot”. Sprachlos rolle ich weiter, drehe mich um, und sehe die Brillenvisage selbstgerecht um die Kurve wippen, bloss eine weitere Jerseyattacke auf Leib und Leben eines Radfahrers.

Aber jetzt ballt sich erst in meinem Magen, dann summend auch im Kopf, die Frustration und Wut über alles, das grade schiefläuft in meinem Leben, zu einem leckeren Klops in einem Teller Knüppelsuppe, und bevor ich noch weiss, was ich da tu, hebe ich das zierliche Vorderrad vom Schnee, fädle mich durch zwei Reihen wartender Autos neben den silbernen Schlitten und brülle zurück, “did you just almost run me over AND fucking yell at me”, wie in Grand Theft Auto IV würde ich ihn jetzt gerne aus der Karre zerren, “I need this. Don’t make me kill you” und das ausgebrannte Wrack dann irgendwo stehen lassen. “That’s a turning lane”, brüllt es zurück durch den Fensterspalt, “be aware of what you’re doing”, die grauhaarige Frau auf der Rückbank duckt sich wie unter Peitschenschlägen, und meine Wut verfliegt, vielleicht hat er ja recht, verstockholmt, auf offener Strasse. Am Abend erneuere ich mein angeknackstes Wissen: die Abbiegespur ist keine. Begegne mir in GTA IV, Brille, dann reden wir nochmal.

Tuesday, January 12th, 2010

the handy man

Who can take a Schutzblech
Thread it with a screw
Replace it on his bike, and make it look brand new?
The handy man.
Oh, the handy man can.
Cause he screws it up with love,
And makes the wheels turn good.

Who can stain his fingers
Blacker than the night
Full of grease and tar and dirt, reflecting zero light?
The handy man.
The handy man can.
The handy man can,
Cause he grabs the dirty parts
And makes them work all right.

Who can take a seat clamp
And add the right sized nut
Fix the saddle with it and then use it for his butt?
The handy man
The handy man can
The handy man can,
Cause he screws it really tight,
And makes the wheels turn right

And the wheels turn right,
Because the handy man hoped they might.

Tuesday, January 5th, 2010

2009 Leseliste

Bücher ins Regal zu stellen ist befriedigend. Der Abschluss einer Unterhaltung mit dem Autor ist erreicht, das Ende einer intellektuellen Reise, und das Ergebnis einer zusammengepuzzelten Wand aus Ideen ist stimulierend, eine Art gehobene Tapete, Bücherregale sind Innenausstattung des Kopfes und der Wohnung zugleich. Soweit, so banal. Aber würde man sein Bücherregal auf die Strasse stellen, damit Passanten sich die idiosynkratische Zusammenstellung der Gedanken ansehen und sich an den zufälligen und willentlichen Querverbindungen erfreuen können? Man würde nicht. Man wäre ja ein Esel, täte man das. Selbst Antiquariate stellen nur ihren Schrott vor die Tür, als Fliegenpapier, und die hätten doch nun wirklich Grund, zumal in, der Halbsatz passt ja überall, der heutigen Wirtschaftslage.

Andererseits: nur wenig hinter dem Medizinschränkchen zurückbleibend ist das Bücherregal in fremden Wohnungen ein kräftiger Anziehungspunkt. Was steht da, in welcher Ordnung, wer neben wem, wird der Quatsch versteckt, sind welche dabei, die mir gefallen, und falls ja, welche von den Unbekannten zwinkern mir zu, steht Unfug rum, faszinierend. Und trotzdem: der Impuls demselben Interesse, das die anderen ja auch haben müssen, entgegen zu kommen, schmeckt schmutzig. Seht her, das hab ich mir in den Kopf getan, was muss das für ein Kopf sein!, scheint die Leseliste zu brüllen, und zumal wenn sie lang ist im Verhältnis zur abgedeckten Zeit. Dabei kodiert sich darin doch nur Einsamkeit, oder Obsession, oder Notwendigkeit, das eigene Fragmentsein durch Einbindung von anderweitig Fragmentarischem notdürftig zu bedecken wie mit einem Feigenblatt.

Oder ist vielleicht die Nichtveröffentlichung die eigentliche Eitelkeit, weil sie impliziert, dass die Liste eine Leistung repräsentiert, die andere in Verlegenheit bringen könnte und dadurch erst den eigentlichen Irrtum begeht, aus den Zufälligkeiten des Aneinander Vorbeigehens von Buch und Mensch eine intellekwütige Mär zu stricken? Oder ist schliesslich dieses Offenlegen des blöden Hin- und Widers die finale Eitelkeit? Weil nämlich so nicht nur die ursprüngliche Pfauengockeligkeit entschuldigt, sondern die Tiefe der empfindenden Seele aufs schauerlich Blödeste behauptet und belegt wird?

Alles aber Quatsch, Kopfsalat, dummes Zeux, gerade auch in der heutigen Wirtschaftslage.

My year in Büchern, zweisprachig die Kommentare wie die Gegenstände:

Don DeLillo - Libra
After Ellroy, this. Left me unjustly untouched, in spite of delirious dialogue.
Iain M. Banks - Consider Phlebas
First read in German, a world away and a life ago. Rereading: surprised, both ways.
Phillip Roth - The Human Stain
Constructed, but no matter. Reads twice as intense while living close to Newark.
Jonathan Lethem - The Disappointment Artist
Lethem is at his best when he is not shrewdly inventing, but lucidly describing.
Graham Roumieu - Bigfoot - I not dead
Fun! Hit over head with like brick. Ouch, but good.
David Simon & Edward Burns - The Corner
Simon’s achievements are humbling, this being no exception. Half the basis of The Wire, the best show on TV ever. I case you hadn’t heard.
Michael Pollan - In Defense of Food
Poor food. Poor, poor food. Help, somebody! Eat it!
James Ellroy - LA Confidential
Take the land away, and you have a sign. Not sure what that means.
Cormac McCarthy - Blood Meridian
Tje judge will haunt your deepest, hm. Do you even dream, or is your night just a black abyss of nothing?
Robert Rudolph - The Boys from New Jersey
This thing of ours is alive and well in your back yard, thanks for asking.
Jonathan Zittrain - The End of the Internet and How to Stop It
Open source gospel. Minor truth.
Michael Pollan - The Botany of Desire
The domestication of man by apples and potatos.
Sam Keith / Richard Proenneke - One Man’s Wilderness
Someone needed to build this cabin and live this life, just so I can wonder whether I wouldn’t have, too.
John Harwood - The Ghost Writer
Deconstructing Victorian ectoplasm from remote Australia. Fun.
William Clup Darrah - Stereo Views
For fans of depth and crossed eyes.
Philip Roth - Portnoy’s Complaint
Live, life, liver. About time I read this one.
Lauren Slater - Opening Skinner’s Box
I know the book liked being read by me. You’ll have to ask it whether I liked reading it.
David Day - Tolkien’s Ring
Interesting, but slightly cheap juxtaposition of ring myths sold as part of the Jackson/Tolkien craze.
George Bernard Shaw - The Perfect Wagnerite
Pflichtlektüre for Wotansschüler. Heijatoho.
Norman Mailer - The Executioner’s Song
Interesting ways to fail, for both characters and author.
Sam Chamberlain - My Confession
The authentic diary McCarthy’s Blood Meridian is based on. America, you have it better.
BF Skinner - Beyond Freedom and Dignity
This is surprisingly sensible, if you read it as prejudiced by his fall from grace as I did.
Saul Kripke - Naming and Necessity
This is surprisingly sensible, if you read it as prejudiced by inane arguments from conceivability as I did.
Philip K. Dick - Martian Time Slip
Can’t go wrong with Dick.
Charles Seife - Zero: The Biography of a Dangerous Idea
After I had several barfights on the subject of the transfinite (Really. I did.), it’s soothing to find an ally. Cool stuff, any way you cut it.
David Hume - An Abstract of a Treatise on Human Nature
Epistemology should have ended that day, but evil was allowed to endure.
Philip K. Dick - Dr. Bloodmoney
More Dick. Yum.
Hannah Arendt - Eichmann in Jerusalem
I like the Danes. They’re great. The rest I needed to read, too, but none of it was much of a surprise.
Bob Ingle & Sandy McClure - The Soprano State
Skipped through it. A study of illegally acquired pocket lint, only it’s not even Gandolfini’s, but that of real people. Who needs real people?
Bert Hölldobler & E. O. Wilson - The Superorganism
Praise be to ants. Magnificent little buggers. And praise be to this book, a meandering story of the amazing wonders that are insect societies. There is so many awesome details here that it’s hard to focus on one, but maybe the story of the colony of millions of ants deciding somehow to move home, and then over the course of quite a long time sticking to it, and leaving their enormously intricate and huge nest, to build another one somewhere else. Breathtaking.
David Hume - An Enquiry Concerning Human Understanding
Epistemology should, wait, I said that already. Maybe I’ll say it all the time now. (Induction joke! I invented a new genre)
Carl Sagan - Broca’s Brain
Not about brains at all, for the most part! Fraud! Delicious, dated fraud from the eighties!
Audrey Niffenegger - The Time Traveler’s Wife
A disjointed, sweet story, skidding along on the border of Implausibla and Sugaryville. I will have had cried, in the future past.
Bryan Burrough - Public Enemies
The age of guns, the making of J. Edgar. Preparation for the coming of Ellroy.
Martin Bartholmy - Mit Karl Napf durch Deutschland
Wunderbare Stadtimpressionen. Bonustrack: Münstervorschau Fahrradtaufe. So wird das also werden, wenn es also so werden sollte.
Marcus Hammerschmitt - Der Glasmensch
Durchsichtiger Versuch, dem Raumschiff einen Doktorhut aufzusetzen. Suhrkrampf.
Robert Schneider - Schlafes Bruder
Nicht so schlimm wie ich dachte. Aber schon ein bisschen schlimm.
Bodo Kirchhoff - Ohne Eifer, ohne Zorn
Oh. Aha. Sieh mal an.
Jonathan Lethem - This Shape We’re In
This openend my third eye: I definitely prefer his shorter work.
Edward Tufte - The Visual Display of Quantitative Information
A beautiful book, and well worth reading for the discussion of the Napoleonic campaign plot alone.
Edward Tufte - The Cognitive Style of Powerpoint
1 Powerpoint kills! 2 Repent! 3 Next slide, please.
David Foster Wallace - Infinite Jest
This fell like a game changing grenade into my head, shredding its contents. They have since reassembled, but the old shape I can never regain. It’s like shuffling furniture in your Öberstubchen.
Stephen Burn - Foster Wallace’s Infinite Jest
Looking for things I missed. Mostly, I missed that all the dates actually had significance. And I neglected rereading the beginning after I had finished.
John Varley - The Persistence of Vision
Bought for the title, a very pleasant surprise. Smart and hearty.
Marshall Boswell - Understanding David Foster Wallace
Go away, academic clown, bore somebody else.
Jonah Lehrer - How we Decide
A sense of duty made me read it.
James Ellroy - Blood’s a Rover
A scary reading. Ellroy reveals: it’s redemption of man through woman he is after. Not as focused as the previous two, but still a good, solid kick in the gut.
James Ellroy - The Black Dahlia
Something is made in this. And someone.
Hermann Bräuer - Haarweg zur Hölle
Feuerstrahlen aus dem Schritt, Glitz und Glam.
Wolf Haas - Auferstehung der Toten
Es wurde Zeit dafür.
Tex Rubinowitz - Ramses Müller
Versteckspiel mit Murmel und Klo.
Wolf Haas - Der Knochenmann
Aber interessant: Plotschwächen harmlos, weil: Sprachbombe.
Wolf Haas - Komm, süsser Tod
Schön auch die Titel dieser Dinger, die die Auflösung immer zart umschmeicheln.
Wolf Haas - Silentium!
Das Schwächste der Reihe, fand ich, oder finde ich jetzt im Rückblick, obwohl ich eigentlich dieses geschmäcklerische Finden doof finde. Findfind.
Ori Brafman/Rom Brafman - Sway. The irresistible pull of irrational behavior
The myth of the dominance of ratio hit on the head until it cries. Or something. A little tedious.
Wolf Hass - Wie die Tiere
Der ganze Brenner eigentlich: reine Form. Was erzählt wird, insbesondere wenn es absurd oder völlig unrealistisch wird, ist völlig egal, die Erzählweise ist der Kern, das Medium die Message, ja was glaubst Du. Das ist dann, andererseits nicht viel Message am Ende, vielleicht, aber dafür macht es sehr Spass.
Wolf Haas - Das ewige Leben
Der mit Abstand schönste Brennerbuchtitel, als die Doppeldeutigkeit, die ich nichtmal erahnt hatte, aufgelöst wurde, durchwaberte mich ein Glücksgefühl.
Heinrich Steinfest - Cheng
Wurde mir vom der Buchhändlerin empfohlen, weil ich ja schon Regener und Haas und Goldt hatte. Die Empfehlung war verfehlt, vielleicht hätte mich misstrauisch machen sollen, dass sie von Goetz noch nie gehört hatte.
Frank Schulz - Morbus Fonticuli
Eine Wahnsinnskrise, toll von vorn bis hinten. Wegen Vergfiffenheit konnte ich nicht vorne anfangen, und wenn Kolk’s Bräute jetzt nicht bald mal hier im Exil ankommen, geh ich in den Wald und grabe ein Beschwerdeloch.
Max Goldt - Ein Buch namens Zimbo
Der Moralapostel der Apokalypse reitet wieder. Toll wie eh und je, ich fürchte nur, dass ich allmälich zu alt werde dafür, ich nicke zu oft und sage: jemine, das weiss ich doch, Herr Goldt.
Tex Rubinowitz - Der Bremsenflüsterer
Das möchte ich auch, so reisen, so denken, so schreiben. Ich krieg keins davon hin, aber danach streben kann ich ja.
Wolf Haas - Der Brenner und der liebe Gott
Der Anfangssatz ist natürlich schön, aber dass er eine eh schon fragwürdige Erzählsituation vollends ad absurdum führt ist ein bisschen schade. Die Jauchegrube hätts vielleicht auch nicht gebraucht, das geht jetzt nicht mehr weg, Jauchegrube im Kopf.
Christian Y. Schmidt - Allein unter 1.3 Milliarden
Noch so ein Reisebuch, das zum Mitreisen anregt, voller kleiner Puzzleteile, die sich zu einem Phantasiechina in meinem Kopf verbinden.
Oliver Maria Schmitt - AnarchoShnitzel schrieen sie
Der Titel machte mir Angst, macht er immer noch, aber das Buch ist ein schönes Tauchen in der Vergangenheit.
Iain M. Banks - Transition
A nice moment, discovering your favorite author published something new. A bit disappointing in that it reads like all exposition and no story, plus the internal logic of his Wheelerian multiverse doesn’t quite hold up, but something about his style just gets me.
Wolf Singer - Gespräche über Hirnforschung
Ein bisschen verschlafen, aber sehr kluge Einblicke in Herz und Hirn moderner Erkenntnis.
Tilman Ramstedt - Wir bleiben in der Nähe
Ein schönes Kleinod, fast keine Handlung, grosse Irrationalität in kleinen Gesten. Oder so. Schön.
Randall Munroe - XKCD
Instead of a comment I should do a mouseover for this one.
Tom Wolf - Mord nach jeder Fasson
Dieses Jahr habe ich mehr Bücher von mir persönlich bekannten Menschen gelesen als je zuvor. Hier noch eins, ein Berlin-Krimi aus der Zeit Friedrichs des Grossen. Chapeau.
Voltaire - Candide
Wanted to read this for ages, and the previous mystery novel had Voltaire as a character, so the best of all possible times was now.
Voltaire - Micromegas
Fun! Anticipating Flatland in approach and content.
Gerhard Roth / Klaus-Jürgen Grün - Das Gehirn und seine Freiheit
Eine fantastische Sammlung von Texten über die Willensfreiheit. Warum können nicht alle Philosophen so denken?
Rainald Goetz - Irre
Drei Dinge interessieren mich besonders an diesem Buch: die erstaunlichen Parallelen zu Infinite Jest, besonders auch weil Goetz kürzlich in loslabern ziemlich auf Wallace und seine Fussnoten eingedroschen hat. Gibt es das wirklich, die richte Erzählhaltung, oder muss Goetz das nur behaupten, weil das Abgrenzen Teil seiner entwickelten Ästhetik ist? Dann, die Verknüpfung von persönlicher Geschichte mit sachlichem Diskurs, und das Verschwimmen des Einen im Anderen, ist das Schrott oder der Wahrheitsfindung dienlich, oder beides? Und schliesslich: dass ich der gleichfalls in loslabern dokumentierten Ansicht Unselds, der dritte Teil müsse weg, zustimmte, spricht das für oder gegen mich, oder an mir vorbei?
Colin Blakemore - Mechanics of the Mind
An aged tome on how people used to think about the brain, but gorgeously illustrated and edited.
Roy B. Frieden - Physics from Fisher Information
I’m not going to pretend I read this, it has more formula than a midwest baby convention, but the premise: all of modern physics can be motivated from information and observation theory is so intriguing that I wish I did. (The bit about the midwest was made up, I have less of an idea on whether they feed a lot of formula there as I have on Fisher information.)
Rainald Goetz - Hirn
Der Stirnschnitzeltext ist hier drin, erstaunlich, dass man mit sowas also gewinnen konnte, nicht, weil er schlecht ist, sondern, weil der Gestus so schwerfällig wirkt heutzutage, so unsubtil. Vielleicht ist subtil ja scheisse.
David Lampe - Pyke, the Unknown Genius
The man who wanted to freeze saw dust and water into aircraft carriers. It works, too, I made a pseudo-pykrete bowl out of a few sheets of newspaper, and it was unbreakable.
Sven Regener - Herr Lehmann
Die jüngeren Element of Crime Platten finde ich peinlich, und auch die alten Sachen, die mir sehr gefallen, fände ich als Literatur anstrengend. Zum Glück ist das Buch völlig anders und sehr zurückgenommen.
Yann Martell - Life of Pi
Another surprise, the bestseller vibe I had gotten was nothing like this actual story. The final point: the magical story is better than reality, therefore god is better than no god made me cry a bit, I think because I want to believe that, but can’t. Which I suspect is the book’s point.
Rainald Goetz - Rave
Beschreibung einer fremden Welt, der ich mit einer Mischung aus Neid und Unverständnis gegenübertrete.
R. Sikoryak - Masterpiece Comics
Classic literature remade in pulp and serial comic form. A fun idea, surprisingly serious in the end. My favorite: the metamorphosis as a Peanuts strip.
Norbert Herschkowitz - Das Gehirn
Oberflächlich und an ein paar Stellen ein bisschen ungenau, aber eine hübsche Übersicht über die verbreiteten Hirnirrtümer. Ignorierbar.
John Varley - The Ophiuchi Hotline
It’s interesting to see how Varley took the ideas and themes of his short story collection and wove them into a coherent narrative. Full of neat ideas and people reacting relatably to the - to us - alien environments they are in.
Viktor Pelewin - Omon hinterm Mond
Eine ziemlich eindimensionale Satire auf den sowjetrussischen Propaganda- und Wissenschaftsbetrieb, aber in ihrer Absurdität doch sehr hübsch. Vor allem die Pointe, die man trotz der Vorbereitung nicht kommen sieht, gefällt.
Helmut Krausser - UC
Zum Jahresabschluss ein seltsames Buch mit einer Privatgeschichte. Vor Jahren schenkte mir Amazon.de einen Gutschein, joq empfahl in diesem Forum da UC, und wegen exorbitanter Portokosten liess ich den dann an die Adresse meiner Mutter liefern. Die verstand es als Geschenk, las an, wunderte sich sehr über Buch und mich, und hörte wieder auf zu lesen. Beim Besuch kürzlich las ich auch an, mir gefiels und ich kaufte es mir dann nochmal. Und jetzt wundere ich mich aber auch ein wenig, weil ich nicht recht weiss, was das virtuos gestrickte Ding eigentlich soll.

Friday, January 1st, 2010

2667

Die Räder des Einkaufswagens pflügen feucht seufzend durch den Schneematsch, bleiben alle paar Meter an einer Kante zwischen unebenen Gehwegplatten hängen und lösen sich mit einer kleinen, sprunghaften Beschleunigung wieder, Schluckauf der Bewegung. Ebenso verhält sich der dichte Feierabendverkehr auf West Side Avenue, der Friedhofsfront mit ihren verschneiten Gräbern entlang. Hat das Stocken des Verkehrs andere Gründe als die Rotphase der Ampel Ecke Montgomery, hupen die Fahrer von hinten, die zwar das grüne Leuchten der Ampel, nicht aber die verstopfte Strasse dahinter sehen. Dieses Hupen macht mich melancholisch, unnötige Aggression steckt darin, Frustration, die mitgehupte Annahme, die Mitmenschen seien egoistische Esel und sie anzuhupen ein zweckvolles Tun. Oder vielleicht leckt die Melancholie auch nur aus den Seiten von 2666, dem Ruf aus Bolanos Grab, den ich jetzt zum Jahresende endlich lese, es ist schwer zu sagen, in welcher Richtung hier die Säfte fliessen.

Als ich die Strasse überquere, ruft hinter mir eine heisere Frauenstimme dreimal in kurzen Abständen um Hilfe, nicht übermässig laut, aber doch lauter als man es im Scherz würde. Ich begreife den Inhalt erst beim dritten Mal und drehe mich sofort um, aber ausser Autos und einer kleinen Gruppe von Passanten sehe ich niemandem im Dämmerlicht. Ich spähe in die langsam vorüberrollenden Autos, für einen kurzen Moment lang in höherem Auftrag als dem der Getränkeflaschen und der Katzenstreutüte, aber sehe dort nur die müden Menschen und ihre Telefone. Ich drehe mich zurück, stehe noch einen Moment so im schwindenden Licht, und versuche mich noch einmal an das Geräusch der Rufe zu erinnern, das in meinem Gedächtnis langsam verblasst.

Wednesday, December 16th, 2009

Dexter ist blutiger als Wasser

Nichts ist eigentlich überraschend, man müsste ja erwarten, dass mans nicht vorhersieht, aber das Überrascht-tun-müssen ist der psychophysische Kern der verbotenen Frucht Erkenntnis: man hat diesen Batzen im Kopf, der andauernd alles nach Mustern durchsiebt, und dann bildet sich ein Zukunftsbild im dummen Kopf, und man verlässt sich drauf und vertraut, aber es ist natürlich alles bloss feiner bröselnder Sand, und Induktion ein Riesenkäse, den das Fortpflanzungsorgan Gehirn da durch die Weltgeschichte rollt: wahr ist, was funktioniert, mit Reinstecken, und die ständigen Enttäuschungen der Erwartung sind Humes Argumentschläge, nur halt in die Eier statt den Kopf, die Organe sind eh alles eins, und zwar: metaphysischer schleimiger Dreck.

Trotzdem staunt man natürlich immer wieder, wenn zurechnungsfähige Leute plötzlich Mist reden oder im Stich lassen, als säge die Trivialität, dass sowas geht, und nichts ist, wie man es denkt, am edlen Weltgebäude, statt nur seine Wackligkeit mal wieder zu bestätigen, was ja eigentlich was Positives sein müsste. Genug insinuiert jetzt, versteht eh wieder kein Mensch, ders verstehen müsste, jedenfalls die Figuren in meinem Kopf verstehns wieder nicht und schütteln nur den Kopf, Pessimismus ist aber was anderes als Induktionsunmöglichkeit, ihr Gegenteil nämlich, Vorwegnahme des Irrtums, aus Feigheit. Mir gehts aber um echten Verrat, nicht um erfundenen, der ist auch gesünder.

Salon.com ist eine der öderen Onlinemeinungsraushauereien, immer sauber kalifornisch durchliberalisiert, aber auf Heather Havrilesky, die dort fürs Fernsehgucken beschäftigt wird, unter anderem, war eigentlich halbwegs Verlass, Galactica hat sie zum Beispiel verstanden, trotz Frausein, und das ist ja schon mal allerhand eigentlich. Aber jetzt. Die vierte Staffel von Dexter, dem Fernseh mit dem Serienmörder, ging grade zuende, schön symmetrisch sass der Sohn des liebenswerten Monsters in der Blutsuppe seiner Mutter am Ende, wie Dexter selber ganz am Anfang, nur diesmal ist nicht das motivationslose, blinde Universum schuld, oder der Anonyme, was dasselbe ist, sondern Dexter selbst, eine schöne Schleife der Gründe, ein Blutfraktal. Und das findet Heather ja auch, aber zugleich geht ihr das alles zu weit, denn hier sitzt ja ein unschuldiges Kind im Blut, und zudem ist ihr erhofftes romantisches Happy-End kaputt, der Ausflug des Mörders und seiner unerträglichen Häppihäppifrau nach Key West, als könne man das freigelassene Monster in sich retten, als sei dieser Impuls zum Eingriff, den jeder normale Mensch hat, haben muss, wenn er kein Arsch ist, durch ein bisschen Sonnenuntergang soziabel zu machen. Wenn man sich hier über irgendwas aufregt, dann doch über den Gewalt-schafft-Gewalt-Dreck, den erhobenen Zeigefinger und die zu befürchtende fünfte Staffel, in der ein Kartenhaus ja wohl jetzt moralwiedergraderückend einstürzen wird, dass man wird kotzen müssen, und nicht über die geschändete Unschuld des dummen Kindes, das da in der roten Farbe hockt und heult, Kinderunschuld und romantische Selbstjustiz des Familienoberhauptes, alles kaputt, wunderbar, wie das dumme Amerika da zerschlagen wird, und Havrilesky empört sich drüber, das ist ja die Scheisse, man möchte mit Äpfeln werfen, Kallisti, Meinungskrieg. Und man war blöd genug, das anders zu erwarten vom Journalismus, und wollte ja selber diese Romantik, die abartige, widersinnige, den geretteten Amokläufer und seine Kleinfamilie; also der Irrtum des eigenen zusammenfantasierten Erwartungswahns ist sowieso der Skandal, und nicht die fremde Meinung der anderen, oder die andere der Fremden. Man verrät sich sowieso immer selber, Passiv wird nicht gegeben.

Monday, December 14th, 2009

Küchenlatein

Ich stand wo rum in einer Küche bei einer Party, im Wohnzimmer lauter Amerikaner, die amerikanische Geräusche machen und sich gegenseitig Pingpongbälle in Bierbecher schmeissen, oder die Becher durch die Gegend schnippten, umdrehten, ich tu natürlich nur, als wüsste ich nicht ganz genau die Regeln, alles sinnleere ritualisierte religiöse Unterfütterung des Trinkens, das die collegealten Amerikaner offenbar sich sonst nicht trauen, sondern eine Anleitung brauchen sie, Exkulpation vorweg, oder sie haben eben Angst vor den Ausländern, die hier in der Küche sich versammeln, den Kopfmenschen, den Wissenschaftlern, und ich sage zu den Leutchen, die sich da in der Küche versammelt haben, dass mich die Situation an Jona Lewie erinnert, und ernte leere Blicke und Schulterzucken, und sofort ist da wieder dieses Gefühl, nicht dazu zu gehören, ohne genau zu wissen, wozu eigentlich, ein Freak, dabei will man ja eigentlich nie dazugehören, nirgends, Groucho Marx sagts, wies ist, und dass er den Schnurrbart nur angemalt hat, hab ich ungelogen erst nach Jahren kapiert, allerdings Jahren, in denen ich nix von den Marxbrothers gesehen habe, fairerweise dazu. Dabei sind die doch die Freaks hier alle in meinem Alter oder knapp drunter, und die kennen dieses Lied nicht, ich weiss selber schon wieder nicht mehr, obs gut ist, ist mir auch egal, weil ich automatisch zurück katapultiert werde in eine Zeit, in der es nämlich wirklich egal war, ob etwas gut war, also: ob andere das gut finden, oder ob ein Geschmacksstandardler da seinen Stempel draufgehauten hat, aber keiner kennt das Ding, oder will es zugeben, und dann ist der Moment vorbei und einer von uns geht aus der Kopfküche, Pingpongbälle ins Bier schmeissen und Klarheit und Trennung gehen zum Teufel und alles ist wieder Brei und Fleisch.

Nice try, Freundchen, aber das wird so nichts, kauft Dir keiner ab, du bist doch selber zu hungrig nach dem Stempel, der Hand auf dem Unterarm, dem freundlichen Blick, den Lippen, Du verkaufst doch Deine eigene Seele dafür, dass jemand sie mal ein bisschen baumeln lässt, am ausgestreckten, wohlgeformten Arm. Und was redest du hier eigentlich schon wieder daher, guck dir das Video mal an, letzte Strophe, Lewie kommt nämlich raus aus der Küche, die bunten Mädels hüpfen doch nicht ohne Grund. Die Gelbe ist Kirsty MacColl, Slut on Junk im Fairytale of New York, das passt hier, Faust aufs Auge, das kann man hören in der Partyküche und ein bisschen heulen dabei wie immer, obwohl schade, weil die Orange sieht man besser bei der Strophe, dieses Hinguckenmüssen und jetzt auch noch das übers Hinguckenmüssen Redenmüssen, wer hält das aus. Von einem Boot totgefahren wurde MacColl, weil sie ihren Sohn retten wollte vor dem Boot und auch gerettet hat, aber selber wurde sie deshalb kaputtgefahren, ohne das scumbagmaggot Scheissinternet hätte ich das jetzt nicht erfahren, hätte auch nicht sein müssen, wollte ich nicht im Hirn haben, und was heisst es eigentlich, dass ich über den erfundenen New Yorker Weihnachtsbums heule, aber über die totgefahrene Mutter heule ich nicht, da ziehe ich nur einen ekelhaften Betroffenheitsflunsch, das will ich nämlich auch nicht wissen was das heisst, zumindest jetzt nicht. Obwohl Wissen ja eigentlich immer besser ist als Nichtwissen, ja leg mr a Mark ind Dasch, weiss doch jeder, ist so in der Küche, bis dass die letzte Strophe kommt, aber die kommt nicht und nicht, und nicht und nochmal nicht.

Wednesday, December 9th, 2009

Irre

Über der Buchkante sehe ich den Rand der Brücke und den Hackensack darunter. Es dauert einen Moment, ehe ich das Gefühl des Ungewohnten einordne; die neuen Wagen haben tiefer ausgeschnittene Fenster, den Brückenrand habe ich zuvor nicht sehen können. Die Bewegung wird langsamer und kommt zum Erliegen, wir stehen auf der Brücke, das Wasser unter uns träge und stellenweise verwirbelt durch Unsichtbares. Mein Blick hebt sich, auf dem Dach der Lagerhalle am Ufer sitzen hundert Möwen, kleine Knubbel auf dem bleichen Blechdach, und warten. Der Zug fährt langsam wieder an. Ich lese weiter.

Tuesday, November 10th, 2009

Mehr aus der Mottenkiste

Der Hund

Ich sah einen Hund
der mitten
auf der Straße
saß und mich
ansah
aus großen Augen
und ich lächelte
ihm zu deshalb.

Aber natürlich mußte ich
weiter
und verlor ihn
aus den Augen.
Was er heute macht
weiß ich nicht.

Theodizee

Was sich liebt das
neckt sich ,
sprach Gott,
und ließ bei einem
Großbrand Hunderte
sterben,

Wie recht Du hast
erwiderte der Mensch
und erfand
den Feuerlöscher.

Kegelbrüder

Eine Gruppe von Männern
umsteht eine Leiche:
Sie haben ihr den Kopf
abgerissen und
unterhalten sich leise.
Das ganze in einer Kegelbahn,
die zwar über Kegel, nicht aber
über Kugeln verfügt.
Schließlich, sagt der
Besitzer grinsend,
ist es ja auch eine Kegel
und keine Kugelbahn.
So wird jedesmal
der Kopf eines Kegelbruders
verwandt, was dann
immer wieder
zu einigen Problemen
führt,
die Mannschaften
neu zu
ordnen.

Monday, November 2nd, 2009

Halloween 2009

(Für den Brenner)

Jetzt ist schon wieder nichts passiert. Aber hätte natürlich sollen. Nur, schwarze Katze von links eigentlich immer Unglück, frage nicht. Obwohl, ob es jetzt von links ist oder von rechts bin ich mir gar nicht sicher, da müsste ich erst mal googeln. Von der Physik her betrachtet ist das natürlich egal. Es macht eigentlich keinen Sinn, dass man annimmt, dass bei einer Katze die Symmetrie gebrochen wird und es plötzlich rechtsrum Unglück bringt und linksrum Glück oder umgekehrt. Bei der Leiter liegt der Fall anders, wenn du da drunter durch gehst und dem der oben steht fällt der Farbeimer aus der Hand, hast du erstmal den Salat, wo aussen rum nichts passiert wäre, aber Katze eigentlich symmetrisch, rein von der Mathematik her. Jetzt sowieso, wenn die Katze deine eigene Katze ist und sie kommt von links aus der Küche während du rechts ins Bad gehst, das ist sowieso nochmal was ganz anderes, weil das ist ja praktisch eine Gesetzmässigkeit, dass das hungrige Tier erst noch mal jault, bevor du gehst, oder vielleicht nicht jault, weil Jaulen eher Hund, sondern maunzt. Aber ein sehr gejaultes Maunzen dann, das schon. Und wenn das gesetzmässig so ist, dass deine Katze immer von links aus der Küche kommt, dann kann das ja kein Unglück bringen, weil sonst wäre ja dauernd Unglück, hält ja kein Mensch aus. Und deswegen also Privatkatzen ausgenommen von der Regel. Aber passiert ist trotzdem nichts.

Hat der Schreiber also die Katze gefüttert und ist aus dem Haus gegangen, und jetzt wenn du heute rausgehst, und es ist draussen warm und schwül und feucht, also einfach schwül, genau genommen, weil warm und feucht schon drin im Wort, und Regen liegt in der Luft und du hast aber keinen Schirm dabei, dann denkst du vielleicht jetzt doch, dass die Katze schuld ist mit ihrem Gelaufe. Aber da muss man aufpassen wie ein Schiesshund, dass man nicht ins Abergläubische fällt, weil das hat sich schnell und du kommst nicht mehr raus. So wie du zum Beispiel auch schwer wieder raus kommst, wenn du zum Beispiel fünf Bücher gelesen hast in einem bestimmten Stil und musst dann was eigenes schreiben, und schreibst es dann in diesem Stil, ob du willst oder nicht. Aus Versehen aber nur, darfst du nicht vergessen, so eine Art Schreibaberglaube ist das, aber passt auch ganz gut zum Anlass, weil jetzt pass auf: es war nämlich Halloween, und da verkleidet man sich ja eigentlich ganz gerne und tut so, als wäre man jemand anderer ein paar Stunden lang. Und warum soll man das nicht mal im Schreiben machen statt immer mit Pappschachteln, auf denen mit Filzstift IPOD draufgeschrieben steht.

Jetzt der Regen. Da weisst Du natürlich gleich, wenn jetzt schon so tiefe Wolken und feine Tröpfchen in der schweren Luft, dann später wahrscheinlich so richtig Guss und du keinen Schirm und nichts. Drehst du aber trotzdem nicht um, weil die schwüle Luft und das Licht, so eine Stimmung ist das, wo man lieber weiter macht mit dem, was man grade angefangen hat und nicht gross abbiegen will. Fatalismus sagt man dazu, aber in diesem Fall kommt es eher vom Wetter her. Jetzt, wenn man sowieso schon eine bestimmte Stimmung hat, dann fallen dir gleich Sachen ein, die in diese Stimmung gut reinpassen und du kommst vom Hundersten ins Tausendste, Faktor zehn Fatalismus, rein von der Mathematik her. Dann fällt dir dies und das wieder ein, dummes Zeug, was du selber gemacht hast, dummes Zeug, was andere gemacht haben, und plötzlich spürst du einen Schmerz hier und einen Schmerz da, und denkst an Spritzen und fühlst dich allein, und es ist aber alles nur wegen dem blöden Wetter, wo es jetzt sogar schon ein bisschen richtig regnet, aber die Kapuze an deiner Jacke sitzt zu eng auf den Haaren und du ziehst sie wieder runter und wirst lieber nass. Obwohl “lieber” vielleicht ganz das falsche Wort hier, Nasswerden eher auch Fatalismus in diesem Fall, Faktor zehn eben.

Bahnhof aber überdacht, beziehungsweise sagt man ja nicht überdacht, wenn was unterirdisch liegt, sondern eben unterirdisch. Obwohl so richtig unterirdisch ist Journal Square dann ja auch wieder nicht, so eine Schneise praktisch ins Gestein gesprengt haben sie da für den Zug, und wenn man die kaputten Rolltreppen runtergeht zu den Bahnsteigen sieht man an den Seiten die nackten Steine und an den Enden aber, von wo die Züge kommen und wohin die Züge fahren, sieht man den Himmel durch eine enge Schlucht. In die es jetzt ein bisschen reinregnet, macht aber nichts, weil Bahnsteig sonst eben unterirdisch und trocken. Und unterirdisch hat aber noch eine andere Bedeutung hier, weil der Bahnsteig ist ausserdem auch voller Geister und Gestalten, praktisch ein Hades, und der Regen dann vielleicht der Styx, naja Quatsch eigentlich, ich lass mal.

Aber Gespenster und Gestalten wirklich, weil heute wie gesagt Halloween, da ist alles voller Gestalten, und der frisch eingefahrene Zug ist auch sofort rappelvoll mit Supermännern und Zombies und Prinzessinnen und Gladiatoren und Master Chief und Cortana, das kennst du wahrscheinlich, aus diesem Spiel da. Und auch rumgestanden auf dem Bahnsteig und später in der Stadt sind dann noch Marios und Supermarios, aus dem anderen Spiel also, und das waren so viele Marios, du konntest praktisch um keine Ecke biegen ohne dass Dir ein Mario entgegen kam. Da kommt man natürlich ein bisschen ins Grübeln, so über die moderne Zeit und das früher, und dass es heute schon ganz schön schwierig ist, was originelles zu machen. Weil originell heisst ja immer, dass es niemand anders macht, und wenn du mitten in ein paar Millionen Leuten stehst ist natürlich die Wahrscheinlichkeit gar nicht so wenig, dass jemand anders auf denselben Trichter gekommen ist wie du. Früher konnte man sich auf seines Daches Zinnen stellen, und war gleich wer, aber heute gehst du da rauf, und da stehen dann noch 10000 andere, weniger Platz als auf einer Stecknadel. Jetzt warum Stecknadel und Platz? Das kennst Du vielleicht, mit den Engeln, aber in diesem Fall keine Engel, oder nur ein paar, aber U-Bahn-Wagen, und zwar superrappelvoll. Schon an der nächsten Station sind nämlich noch viel mehr gekommen, da hat der Schreiber aufgeschaut von seinem Buch, ein Hundekeks war vorne drauf auf dem Buch, kennst du vielleicht, und so ein Gladiator stand ganz eng vor ihm, und da wurde ihm schon kurz komisch und er hat gedacht, wenn jetzt was passiert, komm ich hier nicht raus. Das ist Quatsch natürlich, was soll passieren, ist ja nicht die U-Bahn von Tokio oder von San Francisco wo oben Haie drüber schwimmen, aber so ist der Mensch. Vielleicht war das auch ein bisschen noch der Fatalismus, kann schon sein. Aber Problem jetzt natürlich, wenn du sowas mal gedacht hast dann kannst du gar nicht mehr aufhören, das zu denken, immer im Kreis geht das, nur ist der Kreis ziemlich klein, weil wenn sich so ein Gladiator über dich beugt in einem rappelvollen U-Bahn-Wagen, sehr wenig Platz übrig für Gedanken, ja was glaubst du.

Davon hat der Schreiber sich jetzt ablenken wollen, und aufgehört zu lesen und sich stattdessen umgeschaut im Wagen ob da vielleicht schön verkleidete Frauen sind, weil Frauen immer gut zur Ablenkung. Und Frauen waren schon da, in der U-Bahn nach Manhattan, da muss ich ehrlich sagen, das wäre ja seltsam gewesen, wenn nicht. Aber du kennst kennst das vielleicht. Manchmal, wenn du eh schon in so einem Fatalismus drin bist, dass dir der Kopf schwirrt, dann wenn du schöne Menschen siehst wird das eher schlimmer als besser. Oder vielleicht wäre es auch bei hässlichen Menschen ganz genauso gewesen, weil Tatsache ist ja einfach, dass überhaupt kein Platz mehr in diesem Wagen war und überall, wo du hinschaust, sind Menschen. Jetzt wenn da kein Platz ist, ist es dann eigentlich egal, wie die aussehen, wenn du sowieso zur Klaustrophobie neigst ist dir jeder Mensch zuviel. Nur die schönen erinnern dich halt noch zusätzlich an was, aber egal jetzt.

Aber leider ist es heute so, dass wenn ein Nahverkehrszug von einem nicht so guten Ort an einen besseren fährt, dass dann im Schnitt in jeder Station mehr Personen einsteigen als aussteigen. Ich sage im Schnitt, weil natürlich kann es schon einmal vorkommen dass da ein paar mehr aussteigen, aber doch eher selten, meistens mehr Einstieg, und heute ist besonders Einstieg, ein Rummel, frage nicht. Jetzt sind also in Hoboken nochmal ein paar Dutzend Marios in den Wagen gestiegen, dass du geglaubt hast Sardinen. Oder ehrlich gesagt hat der Schreiber schon vorher gedacht, Sardinen, und jetzt also noch enger, Quetschsardinen praktisch, aber das hat er schon nicht mehr gedacht, weil jetzt hat er gemerkt, denken geht nicht mehr, jetzt kommt das Herz und schlägt zu schnell und der Schweiss, und da ist er schnell aufgestanden und hat sich durch die Sardinen zum Ausgang gewühlt, weil von Hoboken nach Manhattan lange Kurve und Tunnel, und das dauert, und wenn du da in einer Sardinendose steckst und kriegst Panik, mein lieber Herr Gesangsverein, ganz im Ernst jetzt. Jetzt steht der Schreiber also am Bahnsteig und sieht den Zug davonfahren und rundherum aber so viele Zombies und Marios und neue Gladiatoren, dass eigentlich ganz klar ist, der nächste Zug, das geht auch nicht, der wird genauso voll. Und er kann eigentlich gleich wieder heimgehen, weil ganz Manhattan wahrscheinlich alles Sardinen, Fischdose ein Dreck dagegen.

Aber dann war der nächste Zug sogar fast leer, wie er angekommen ist in Hoboken, und direkt da an der Tür konnte man dann nachdem alles Gespenster drin waren selber grade noch so eingequetscht ein bisschen stehen, wieder Sardine eigentlich, aber ohne Quetsch. Jetzt du kennst das vielleicht, wenn was eigentlich nicht geht, dann willst du das erst recht, und jetzt hat sich der Schreiber also auch noch in den Wagen gezwängt und die Tür ging zu und ab ging die Fahrt. Und wie erwartet ist der Zug ganz langsam um die Kurve gefahren von Hoboken nach Manhattan, beinahe angehalten hat der, was Schlimmeres gibt es eigentlich gar nicht, als dass du heute in einem Tunnel eingequetscht im U-Bahn-Wagen stehst und der Zug bleibt dir stehen. Weil du weisst, nach allen Seiten überall nur Steine, selbst wenn jetzt die Tür aufgeht ist da gar kein Platz, nirgends, lieber gar nicht dran denken. Und der Zug ist dann ja auch gar nicht stehen geblieben, sondern langsam weiter nach Manhattan gefahren, Glück gehabt im Unglück, sagt man so, stimmt in dem Fall aber auch. Nur in Manhattan war es dann aber auch nicht besser. Und wie er da im unteridischen Stau gestanden hat, da hat der Schreiber wieder dasselbe denken müssen, das er schon in Hoboken gedacht hat. In Hoboken hat er gedacht: wäre ich mal lieber zu Hause geblieben. Und jetzt in Manhattan hat er gedacht: wäre ich mal schön in Hoboken geblieben. Nicht ganz dasselbe, das stimmt schon, aber du weisst schon, was gemeint ist.

Wie er dann draussen war, hat er sich erst mal auf der sechsten Avenue ein bisschen an die Hauswand gelehnt, weil da natürlich auch wieder alles voller Menschen. Da würde man sich doch mal ein bisschen Originalität wünschen, weil wenn du heute eine Stadt hast mit Millionen von Einwohnern, und die wollen alle dasselbe sehen, Katastrophe. Du machst dir kein Bild. Und jetzt ist es nochmal passiert, er hat die anderen angerufen, also nicht die sechstausend, die ihm da grade auf den Zehen gestanden sind, sondern die, die er eigentlich treffen wollte zum Parade angucken, und dann ist er durch das Gewimmel und Gewühle da hin gegangen, wo sie gesagt haben, dass sie sind, und dann hat er wieder gedacht: wäre ich mal schön an der Hauswand stehen geblieben. Weil die waren natürlich schon längst wieder woanders, und von der Hauswand aus hätte man die Parade sehen können, ganz gut sogar, und von hier aus aber: Pustekuchen.

Und wie er dann zu diesem Wieder Woanders gekommen ist, dasselbe Spiel nochmal, keiner da, ausser ein paar tausend Fremden. Diesmal steht er an einer Polizeisperre, klingt gut eigentlich, Polizei, aber nicht gut für die Nerven, weil dauernd kommt von hinten jemand und will durch, und dann musst du sagen: geht nicht, Polizeisperre, und dann glauben sie dir nicht, und die Frau neben ihm hat schon laut rumgeschrien weil sie nicht kapiert hat, das sind immer andere. Die hat gedacht, sie erklärt immer demselben, dass da der Eingang verrammelt ist, und da ist sie natürlich laut geworden, kann man auch verstehen, keine Frage. Und wie es dann auch noch richtig angefangen hat zu regnen, ist er aber gegangen, weil: den Umzug konnte man von der Sperre aus sowieso nicht sehen, das kannst du vergessen. Jetzt hat er dann am Ende doch noch die anderen gefunden, aber zu spät. Weil die gehen jetzt in eine Bar, und er darf nicht trinken und ist müde wegen der Tabletten oder Pillen oder wie sagt man, und nimmt als sie den Zug nach Norden nehmen stattdessen den nach Süden, weil er hofft, dass er da am World Trade Center umsteigen kann nach Jersey und dann vielleicht nicht der ganze Zug voller Gespenster ist da unten und nicht gerade ein Sitzplatz, aber eine Stehecke vielleicht statt Fischdose.

Aber plötzlich ist der Zug dann an der zweiten Avenue, er hats aus dem Wagenfenster gesehen, zwischen den Marios durch, und das ist überhaupt nicht auf dem Weg zum World Trade Center. Da erschrickst du natürlich erst mal und springt auf und aus dem Zug. Was soll das denn jetzt, weil am Bahnsteig steht ja hier nur die F Linie angeschrieben, und du bist doch in einen A Zug gestiegen, und tatsächlich, der Zug, der da rausfährt ist ein A Zug, es steht ja an jedem Wagen einzeln dran. Und weg ist er. Wäre ich mal lieber sitzen geblieben, denkt der Schreiber, aber zu spät natürlich schon wieder. Geht er eben raus, vielleicht kann er ja zu Fuss weiter, und dann sieht er draussen an einem Kino A Serious Man angeschrieben und denkt sich: warum nicht? Wenn alle auf der Strasse sich nassregnen lassen und einander im Weg stehen setze ich mich in ein Kino und gucke den Film. Wie er dann wieder rausgekommen ist, hat er sich aber eher gedacht: wäre ich mal lieber vorbeigelaufen am Kino. Weil, der Film war deprimierend, das war nicht mehr feierlich, schwarz wie Lumpi, frage nicht. Und aber ein guter Film war es auch, also gut gemacht. Jetzt ist das bei einem deprimierenden Film ja manchmal so, dass du dir wünschst, er ist schlecht gemacht, weil dann wenigstens Lachen möglich. Aber wenn so ein Film dann auch noch gut gemacht ist, hast du natürlich Pech gehabt, ja gute Nacht.

Der Fussweg war dann noch ein ganzes Stück, wo er noch mehrfach gedacht hat, wäre ich mal schön zuhause geblieben bei der schwarzen Katze, aber da war es natürlich schon lang zu spät. Jetzt hätte er sich noch denken können: das mach ich so schnell nicht wieder, aber bringt ja gar nichts, weil Halloween erst wieder in einem Jahr, das machst du so und so nicht so schnell wieder. Und bis dahin hat er das dann vergessen, wie das war, das kennst du bestimmt. Da hilft dann auch Aufschreiben nichts.